Carlos Prieto

Arsénico – Carlos Prieto 2011

admin — Mon, 16 Jan 2012 03:59:50 +0000

Arsénico. Carlos Prieto 2011

CARLOS PRIETO 7 años como pintor

admin — Sun, 15 Jan 2012 22:27:18 +0000

admin — Wed, 11 Jan 2012 17:38:56 +0000

INFOMAG MAGAZINE nº 67

Mis pulmones salieron a comprar tabacoEl Capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco, esto es lo último que he leido de Bukowski, un diario de sus últimos meses de vida. El viejo borracho sigue obsesionado con la muerte , y sigue alternado sus relatos cortos con el maldito hipódromo. La conclusión que saca a su 73 años, es que lo único que importa es que nada tiene importancia.
Vivimos en un momento raro, álgido, húmedo, doloroso quizá. donde la inspiración camina con grilletes y las musas de los artistas están de resaca, tumbadas en un hamaca de hotel con pulsera tomando el sol. El arte está sufriendo, se desangra a cuenta gotas. ¿Qué es el arte hoy en día amigos? Yo creía que tenía algo que ver con la arquitectura, la danza, la escritura, la pintura de lienzo y caballete, el cine… Sin embargo, si vas a una exposición del artista más vanguardista del momento, quizá te encuentras con la grabación de un video de un tio defecando o algo así como una “instalación” que no sabes si la sala está en obras o realmente esa es la verdadera obra de arte.
Lo único que me tranquiliza, es que afortunadamente, todo esto es una moda, y las modas pasan de moda; sin embargo y aunque desgraciadamente a muchos les duela, siempre permanecerá el aliento de los clásicos.

P.D. Sigo sin fumar

Carlos Prieto. Diciembre 2011

admin — Wed, 11 Jan 2012 16:54:25 +0000

CARLOS PRIETO: UN PINTOR ACTUAL DE HACE 100 AÑOS

LAURA FERRAGUT VERA

Una alfombra roja que ocupa toda una calzada sobre la que se han instalado diecisiete carpas de las que se utilizan para acontecimientos de cierta de importancia nos conduce a la exposición instalada al final de la calle Danús en la ciudad de Palma. Se ha estudiado hasta el último detalle. Esta es la segunda presentación a la que asisto desde que conozco a Carlos Prieto.

Al final de ese largo e imponente recorrido, me encuentro con él. Ha perdido mucho peso desde la última vez que nos vimos, incluso ha dejado de fumar, algo que no deja de sorprenderme. Lleva una chaqueta tres cuartos de corte sastre en paño de color marrón que le sienta como un guante. Habla tranquilamente, bajando lentamente los párpados, mientras mantiene la sonrisa. Le felicito como de costumbre, pero con concisión, porque es su gran día, un día en el en que va a tener que focalizar toda su energía en la difícil tarea de mostrarle al mundo el resultado de horas infinitas de encierro voluntario inhalando vapores de trementina, experimentado con nuevos colores; horas en las que se han plasmado infinidad de ideas adquiridas a saber en qué lugar y en qué momento.

A todo esto… y antes de entrar en la exposición: ¿quién es Carlos Prieto?

Carlos Prieto nace en Palma el 3 de noviembre de 1987. Se inicia con la pintura a los diecisiete años, casi de forma autodidacta después de realizar el Bachillerato Artístico, cursos de diseño gráfico, fotografía artística y acudir a la escuela de dibujo de Joah Vich. Desde el año 2006 ha expuesto individual y colectivamente en Palma, Murcia y Santander. Su primer contacto serio con los pinceles se produce en el estudio del pintor Manuel Coronado, con quien convive una temporada compartiendo muchos silencios, como dicen ambos, en los que el niño aprenderá a mezclar colores, a limpiar pinceles y a establecer una primera toma de contacto con esa otra forma de vida. Posteriormente unos amigos le ofrecen un pequeño estudio para poder vivir y trabajar en París, donde pasará nueve meses. En un principio se siente sólo, le cuesta dominar el idioma y hacerse entender, no soporta la sensación de pasear por la Madeleine, La Concorde o La Tour Eiffel sin poder compartir la experiencia. De esta forma transcurren dos meses en los que no pinta absolutamente nada. Al final decide comprarse un caballete y plasmar en el lienzo todo lo que había ido almacenando en ese espacio de tiempo. En ese momento empieza a estudiar a Degas, Lautrec, Picasso, Modigliani, etc. Pero más que a recrear su obra se dedica a vivir y a sentir como uno de ellos. A partir de descubrirles a ellos y aun a pesar de que, antes de marcharse ,alguien le advierte de que ya no va a encontrar a Lautrec en la Ciudad de la Luz, aún a pesar de la decepción que le supone llegar a Montmartre y encontrarse rodeado de chinos pintando retratos nefastos para turistas, es a partir de ese momento cuando decide pintar y sentir como un artista del novecientos…

Al acceder al interior del local donde se lleva a cabo la exposición, miro a la derecha y me encuentro con ellas, o más bien ellas me encuentran a mí: ahí están… las “Kikis” y las “Mômes Bijoux” del universo particular de Carlos. De aspecto insolente, adoptando posturas carentes de decoro, con una mezcla escalofriante de indiferente perversión, de vuelta de un pasado turbulento, abocadas sin remedio al fracaso victorioso de la vida, me miran con descaro apoyando sus robustas piernas en el brazo de un sofá desvencijado y con las costuras a punto de reventar. Sus rostros, cubiertos de polvo de arroz, su boca de piñón pintada en rojo cereza y sus cabellos castigados por los tintes cobrizos y las tenacillas calientes que marcaron sus “ondas al agua”, son testigos de la nostalgia de aquellos años felices. Siempre las miro a los ojos: todas sin excepción tienen un brillo cristalino en la mirada; mezcla de tristeza y desamor, fruto del cansancio provocado por largas noches de alcohol y sexo, y cortos días de vino y rosas. Probablemente mañana por la mañana alguna de ellas contará el lance de esta noche exhibiendo una media sonrisa antes de llevarse la taza de café a los labios. Llegaron al barrio siendo jóvenes, al finalizar la Gran Guerra y justo en el momento en que Montmartre es desplazado por Montparnasse acogiendo a pintores, poetas y escritores, y se encontraron con ellos, aquellos artistas a los que les fascinaba el resultado de esa fusión entre erotismo y refinamiento que supone la visión de una joven en ropa interior sujetando un cigarrillo.

Muchos de ellos, pasaron parte de su juventud, trabajando incansablemente para conseguir exponer su obra en la Academia, vivieron prácticamente en la miseria, combinando pintura, vino y mujeres para sobrellevar mejor su complicada existencia. Otros con mejor fortuna nos desvelaron a alguien distinto cada vez que se reunían con ellas y, despojándose de su mediocre hábito de burgués, noche tras noche, se burlaron, no sin ironía, de todo ese teatro que representaban a la luz del día para deleitarse sin restricciones en su más íntimas perversiones. A pesar de todo, algunos aún siguen acompañándolas, sobreviviendo en la noches que todavía les quedan por quemar. De todas ellas, alguna reinó, consiguiendo ser la amante de algún aristócrata que aparecía por allí a menudo. Todavía hay quien recuerda a la bella Bijoux, cuando era inmensamente rica y paseaba por el Campo de Marte vestida de Worth o Poiret. Ahora, a pesar del paso de los años, sigue llevando las mismas ropas ya raídas y las mismas sedas cortadas, arrastrando los pies y moviendo su pesado cuerpo por las aceras húmedas de esas calles que la conocieron joven y exultante y ahora son testigos mudos de su esperpéntica decadencia. Muchas noches se la puede ver en Montmartre, leyendo la palma de las manos a los parroquianos, frente a una copa de vino peleón con la mirada ausente y perdida.

Después de 1939 todo ese reino de locos por el arte se irá descomponiendo paulatinamente. La Rotonde, que vio sentarse entre sus mesas a Cocteau, Chagalle, Max Ersnt, André Bretón, Dalí, Henry Miller, Samuel Beckett o Joan Miró, ira convirtiéndose en una atracción más para turistas. De todo ese periplo de entreguerras, aparte de toda esa historia contada y resumida en varios tratados y acuerdos diplomáticos con mejores o peores consecuencias, nos queda esa otra historia pintada, vivida y posiblemente añorada por unos pocos privilegiados.

De la mano de Carlos Prieto, o a través de sus pinceles, vamos a revivir esa ciudad en una faceta distinta, dejando de lado las grandezas del París de Haussman para adentrarnos en el drama y las miserias donde renace aquel París secreto y distinto, no por ello carente de la más recóndita belleza y dinamismo, del París que está en la orilla izquierda del Sena, en definitiva de ese Montparnasse perteneciente a la legendaria Rive Gauche. A través esos personajes que pueblan todos sus paisajes interiores, vamos a intentar comprender las razones que hacen que este joven artista insista una y otra vez en desenterrar a los clásicos, mostrándonos a través de su trabajo que están ahí y que tenemos mucho que aprender de ellos.

La evolución del pintor Carlos Prieto

admin — Thu, 22 Dec 2011 11:20:01 +0000

HOMENAJE A LUCIAN FREUD

GEORGE MEANY. THE TIME MAGAZINE (ORIGINAL)

LAS MUJERES DE PRIETO

ESCENAS DE BAR

Fumar como un borracho y beber como un mentiroso

admin — Wed, 23 Feb 2011 17:44:20 +0000

Después de que derrumbaran su estudio , donde abajo había un café bar y arriba una pensión , como contaba Aznavour, la bohemia que el vivió, su luz perdió. Aquella bohemia que yo también viví, en otra vida supongo, compartiendo copas con Nonell, Ramón Casas , Honoré Daumier o Lautrec, e incluso en la fría Rusia con León Tolstoi o en los años 40 con Bukowski,..aquella época , donde el ritmo de vida avanzaba extremadamente rápido , época dorada y a su vez llena de conflictos, donde los artísticas eran verdaderos artistas, y donde la forma de ser y de reflexionar de aquel entonces era tan llamativamente diversa comparado a lo que vivimos en la actualidad. Me identifico como un individuo totalmente anacrónico atrapado en el tiempo, donde no logra adaptarse al momento en el que vive y bebe de un siglo que hace 200 años pasó a la historia ya que no se familiariza con lo que sus retinas perciben y captan en el dia de hoy.

El arte es efímero y a su vez eterno, duradero y perdurable. No obstante en todo trabajo tedioso existen momentos de levitación. Según comentan algunos libros vetustos, el artista es aquel que nace, crece, se reproduce, muere, y se le reconoce. Por lo tanto el pintor por excelencia, es aquel artesano que pinta sin consecuencia preconcebida, por necesidad, satisfacción, o simplemente por una náusea la cual conllevará al vómito, y solo de ese modo, el artista podrá alcanzar su propósito.

El arte, como el amor ,es contradictorio. Te enriquece pero no llena tus bolsillos, te deteriora, pero al mismo tiempo agudiza tus sentidos. Te aisla, pero a su vez te sientes rodeado y querido. Un sin fin de paradojas con las que mas de uno se sentiría identificado. A su vez, la soledad es igual de importante y necesaria que el pincel para el pintor,.. ella es la única que te da el impulso de levantarte del taburete, apagar el cigarrillo, pisándolo sin compasión contra el suelo, coger el pincel, humedecerlo en trementina, retorcer sus cerdas contra algún pigmento medio reseco ,aburrido quizá, esperando sus último días en la paleta y ponerte manos a la obra, aludiendo a una reformulación simbólica de la memoria personal, basada en la decadencia del ser humano y todo lo que tristemente conlleva.

Cuando regresé a Mallorca tras mi estancia en Ny, me di cuenta que no es necesario perderte en el mundo para buscarte a ti mismo, la soledad y la inspiración la puedes encontrar en un estadio de futbol repleto de espectadores que abuchean a su equipo mientras se tiran de los pelos y sus mujeres se hinchan a pistachos, no obstante el cambiar de ciudad o ambiente a todo artista le repercute de forma positiva, el cambio de taller y de forma de vida, los cuadros que contemplaste en libros y que ahora llenan las paredes de los museos en los que te pierdes, la curiosidad de una ciudad desconocida para unas retinas ansiosas, con ganas de archivar y almacenar imágenes, la mezcla de culturas y razas, todo aquello se suma , y únicamente buscas volver a casa para vomitar lo percibido.

Me enorgullece haber escrito estas líneas, porque esto significa, que el trabajo esta hecho y el lino ya descansa en paz, tras haber absorbido todos mis pecados.

Carlos Prieto.

De Paris a NY 2008 2009

Obra de Carlos Prieto

admin — Tue, 22 Feb 2011 18:34:29 +0000

Detalle de la obra “la fiesta de Hemingway” 450 x 220 cm. Colección Particular

Detalle de obra "La fiesta de Hemingway" 450 x 220 cm. Colección particular